The west is the best

The west is the best.

Se cruzan muchos puñales en las palabras que apuñalan al alma,

Se mueren los amantes, y caen como lluvia de las nubes, como un desecho de los dioses.

Luchan los héroes contra Zeus, Poseidón defiende a su hermano y espeta su tridente en los nacidos por los hombres, y una cereza cae del árbol del origen y vuelve roja la reseña que cruza por un río.

El pesimismo nos vuelve fanáticos de las reflexiones aunque las odiemos, por eso si leo, no me siento regañado al recibir un consejo.

Hades fríe mi alma en una sopa de tomate, todos los rebeldes, son cebolla, pimiento y sal. Somos un condimento que se ata a una nube de algodón, que levanta el peso de las miradas y se mueve por oriente y oeste. “The west is the best”.

Cuando llega diciembre, los hombres y mujeres beben del vino de Dionisio y se entregan a los besos de Afrodita. En el invierno somos Oliver(s) Twist, (ese pícaro desesperanzado) que nadan en vientos huracanados, por el caduceo de mercurio como si fuese un bote, que nos protege del plutonio por el que se deslizan nuestras manos cansadas de escribir, imaginar y gritar, quemadas y torturadas por un lóbrego placer. Adoradores de una cabra, amantes del escape…

Caminan los hombres en volcanes de frio en una Antártica caliente. Ambivalencia en una lámpara de lava, lava que es el suspiro del volcán, el alma bipolar de los Dioses, los cantos y las suplicas de los condenados por Apolo, y amantes del regazo dulce y curandero de Cintia (la diosa de la luna).

Las estrellas caen en Shakespeare y yo trato de entender el lenguaje de la galaxia. Miro horas y horas, miro segundos y minutos, miro a los que acompañan, desterrados del titán de helio, los miro en este jardín de los tontos, miro y oigo que mencionan mitos y leyendas, que atan anhelos a las nubes y al corazón, donde muere Dios, donde vivo yo, donde vives vos.

Los miro creyentes y ateos,

Nómadas y muertos,

Tontos y creyentes,

Soñadores y valientes.

“The west is the best, the west is the best”