EL PRECIO DE SENTIRSE LIBRE

EL PRECIO DE SENTIRSE LIBRE 

Puedo hablar elegante, puedo ser mezquindad. El ser humano puede ser el orgullo que atiza, que finge majestad vestido de plebeyo.

Rimbaud en las letras de la insolencia. Nena, ¿vamos a visitar el infierno?, si dices que sí no te cubras mucho, me han dicho que hace un calor del demonio...

La sátira en las letras Gustavo Adolfo Becker, se adapta a los pensamientos de rebeldía que dan en mí, que dan en ti, una poesía, una rima de infalible gusto y disgusto, cual grosería y cual insulto…el conformismo es un platillo que el humano no ha podido digerir.
Son cambiantes mis pensamientos, son profundas mis lágrimas.

José Asunción silva hace una nota y se dispara sin más, yo pienso en un poema que recite un final, como una canción de Lennon, “let it be”, deja ser lo que quiere ser, deja morir lo que quiere morir. Pero el hombre necesita ser necesitado, Coelho, con tu optimismo creo que te has equivocado de mundo, la realidad no está  en un estandarte de dos colores, no hay nada que sea sólo blanco, sólo gris, hablando de metafóricos pensamientos claro está, pero tampoco hay un arcoíris, si así fuera estaríamos mareados con ese exceso de información.

El nocturno, el ser nocturno, se empapa de uno de los poemas más famosos de toda Colombia. Benedetti, en tu boda de perlas, en tus poemas y tus historias, ¿escribiste de ídolos como lo hago yo?, ¿notas de suicidio, morir por nadie, vivir sin vos?

Me suele suceder que no estoy aquí, que el melodrama es un Shakespeare que me cuenta una buena historia. Ya no más humano, mi nombre es una profesión, llámame escritor.

Oscar Wilde me habla de su socialismo, Poe me habla de su tristeza llena de consumismos sentimentales, existencialismos….yo, yo no hablo con nadie, únicamente escribo la biografía del viento, pero como él no dice nada…mejor escribo la mía. Qué egocentrismo tan insolente en mí. No tengo nada que contar pero aún así quiero escribir...necesito una vida, quiero una historia, quiero que alguien me saque de aquí. Quién eres tú, cuéntame tu historia.

Hay una cara llorona con la que siempre sueño estando despierto, pienso en personas…seres humanos, estúpidos, inteligentes…pienso en sueños, pienso en ti, y en este gasto absurdo de papel, me compruebo que el consumismo llena al comercial de la existencia. No hay nada que decir, quiero un poco para sentir...una película estaría bien, pero no sería real…el precio del sentir

Fin

   

YO VS. YO

YO VS. YO

Nunca he vivido del orgullo, o más bien, ya no vivo del orgullo, y aunque tenga una vida buena, sólo quiero eclipsar los pensamientos, dejar morir al pensamiento y con él a la acción.

Siento que la vida puede ser tan bonita y que aunque esas cosas bonitas, algunas de ellas, me toquen a mí, todo no es más que un sueño, un sueño, una mentira en la que puedo respirar.

No me meto en líos muy grandes pero siempre vivo en una abatida sin nombre, en un cansancio de filial interminable. En los besos, las caricias, las palabras, las memorias, sólo encuentro libros escritos, pedacitos de historias más parecidas a una endecha o a una milonga con lágrimas, pero en esos libros no estoy yo, están mis mentiras, mis mascaras de alegría, y esta mi reflejo, el del espejo, aunque suene raro, no estoy yo, jamas lo estoy. Por eso siempre me dicen que guardo tristeza en mis ojos.

Pero no me gusta pensar en ser el lastimero, en pensarme a mí como la victima de las situaciones, porque sé que no lo soy, y odio pensar que la gente puede pensar eso de mi sólo por no hacerme entender de la manera adecuada…como si la muerte solucionara todos los problemas, y dice mi pesimismo, ojala, ojala.

A la mierda todo el mundo, a la mierda las opiniones, que viva el egoísmo sin nobleza, del que yo padezco, eso sí, la nobleza no se acomoda en mi como otras cosas. La tristeza y la admiración son dos cosas que con mentiras y verdades pueden ser tan ciertas como los momentos de alegría, en los que respiro y me las doy de poeta, con la vida desecha. Con la muerte a la izquierda, con la vida a la derecha…Nada me quita este dolor, quiero morir, pero soy preso del pensamiento, por eso no quiero que se muera mi cuerpo sin que primero se muera mi pensamiento.

Pero…intoxicarme no sirvió de nada, las pastillas me volvieron presa de las miradas de los que no decían nada. Un día sin problemas, eso es lo que quiero, y con problemas no me refiero a los problemas del exterior, bueno no a todos los que son de ese tipo, sino más bien a los problemas de mi cabeza, de mis neuronas envueltas en tristezas, ya lo dije con anterioridad, sólo quiero no pensar porque así ya no importara nada, nada más.

A la mierda todo, incluso este desahogo, porque los desahogos son momentáneos, muy bonitos, pero a fin de cuentas…momentáneos.

OPINIONES

OPINIONES

En secuencia, el tiempo avanza haciendo valer la memoria en el intelecto de los seres.

En el aprendizaje cognitivo la teoría cartesiana de pienso luego existo se vuelve in-aportante cuando el ser toma concepción. Cuando desarrolla pensamientos que se envuelven en el ambiente, no sólo pensamientos de origen en la supervivencia, sino más bien centradas en el origen mundano de las cosas, un pensamiento de índole existencial que sobrepasa al pensamiento que se desarrolla en la acción de velar por la existencia. Estos pensamientos ajenos a dichas situaciones en las que el pensamiento se ve obligado a adaptarse y evolucionar, pueden ser llamados sentimientos, de lo que podemos decir que el sentimiento sólo es algo de índole ambiental e intelectual, haciendo a su vez incompleta la frase; “Pienso luego existo”, puesto que en el pensar se hace indispensable el elemento ambiental que garantiza supervivencia, la adaptación y evolución, física, intelectual y emocional de los seres.

Ante lo dicho con anterioridad, podemos también establecer conflicto o duda sobre la idea dogmática que se da en los que alcanzan una capacidad intelectual “valida”, para profundizar en el tema de la existencia, así tal cual los grandes socráticos y presocráticos, que trataban de hallar en un asunto de ascesis subjetiva, de inefable doxa, una explicación inexplicable de lo valido y lo subjetivo, como la moralidad y los valores, entre otros. Haciéndolos a ellos no validos en el pasaporte de lo comprobado, de la ascesis y la episteme en general.

La vida buena no tiene que estar ligada a la verdad, porque como decía el gran filósofo y poeta Federico Nietzsche; “no existen verdades, sólo interpretaciones”.

Pero al decir esto nos vemos forzados a entrar en una aclaración y es que, a todo esto, hago referencia a muchos autores, entre ellos Charles Darwin al hablar de la adaptación y la evolución de los seres, pero es necesario aclarar también que al nombrarlo, no hago referencia a una filosofía positivista, porque como dijo Wundt a manera indirecta con su psicología de los pueblos. El ambiente aunque está rodeado de ciencia, sólo es un completo en este mundo de moneda, en el que por una cara esta lo comprobado y en la otra, esta lo ambiental que desarrolla no sólo lo mental sino también lo emocional. También cuando hacemos referencia a esto hablamos de la Psicología Conductista, fundada por John Watson y que dice que todo estimulo lleva consigo una respuesta, una acción biológica. Estos estímulos pueden ser tanto positivos como negativos y van directamente relacionados con el ambiente.

De todo esto puedo decir que la emoción no sólo es un asunto biológico, puesto que es de aclarar que la falta de emociones si  lo es, también conocida como mutismo. La emoción es de carácter biológico y ambiental, pero la acción puede ser comprendida y manipulada, puesto que el ambiente asigna visiones e interpretaciones, pero como decía el padre del Psicoanálisis en muchos de sus ensayos, el ser humano está obligado a pasar por ciertas facetas que pasarían a ser los cimientos de su capacidad intelectual y social.

Los seres humanos somos cuerpos en potencia, con un objetivo que es la supervivencia, y con otro que es la utilidad social que no puede ser concebida sin una mínima capacidad intelectual. El hombre es títere de la sociedad, pero en sí, guarda valores desconocidos dependientes de la subjetividad ajena, de todos los seres que le rodean, haciendo así posible la existencia de los artistas y de los villanos. Y a todo esto, retomo la frase de Federico Nietzsche; “no existen verdades, sólo interpretaciones”, a lo que puedo decir que las opiniones que dirigen al mundo, son una falta de respeto a la inteligencia humana, el tema de guerra y de religión, son un absolutismo absurdo que absorbe a la sociedad en un poso de decadencia. Lo ambiental debe de estar en conexión con el mundo, sin idealizar las costumbres, al decir esto no quiero decir que este mal hacerlas sino que es ignorante idealizarlas, puesto que al idealizar algo también negamos una mejora, un remplazo de mejores resultados, en la cultura, en la subjetividad y también en la objetividad de una sociedad, en este caso, de la sociedad humana.

La costumbre y la cultura deben de observarse a manera objetiva y reduccionista, a manera de buenos y malos resultados, lo malo no debe de ser aceptado sin antes ser analizado, no desde la subjetividad sino desde el cognitivismo, reduciendo la cultura, la guerra, el fascismo, etc. A estímulos positivos o negativos.

Pero bueno, a fin de cuentas, sólo es mi opinión…

Fin

     

 

BANDONÉON DOUCE, LA CANTANTE Y EL POETA

BANDONÉON DOUCE, LA CANTANTE Y EL POETA

Más allá de una poesía cuyas silabas tienen que ser contadas, más allá de la métrica emocional, grita el canto y cae cual perla…suena la guitarra, también suena ella.

La vi a ella más entregada que Malena cantando un tango, y envolviendo con sudor las sabanas argentinas repletas de danzas, de milongas desnudas, de cantos que quitan la vida a la par que la cantante abre la boca. Sintiendo el desprecio y la ira consentida, tanta fuerza como debilidad.

Absorbida por los puntos que marcan al micrófono, negra boca llena de odio. Date cuenta que en su mirada de ira hay una lágrima que se inclina, que espeta, que dispara, que baila cual puta en las calles de París, en un tatuaje de piel, vendiendo carmín y CHANEL, vendiendo sueños y tomando vino, vino agrio, como su piel y su labios.  

Se toma su papel, muere a la par de la grandeza, de la furia, de la riqueza. Sumida por lo irreal, como la actuación de Heath Ledger haciendo del guasón, de Natalie Portam en Back Swan.
Bate sus alas como un cuervo de noche, mueve sus piernas como el movimiento de venus desnudando sus partes, escalando por su pecho, cayendo cual sudor de mercurio, cantando veneno, llorando fuego.

El que la oye la ignora, la mira desnuda, en el cielo de viento, en el viento de su perfume barato, de su pachuli y su olor a amargo trago, yo la veo herida, como el despertar de una nueva sangre, igual de podrida que la de ayer.

Si me miras te hare daño, eso dicen sus ojos. Loca y sensual, arrebatada cuando  canta, con miedo, con pintura barata que no la tapa.

Escultura rota. Grieta de abismo. Canta el pesimismo. La cubre de eufemismo. En tus labios obsesión de ismos, sangre de vientos, cadena de encuentros. Tiempos de éxtasis, horas en un cuarto. No te canses, no acabes, canta otro tango, baila milonga, llora A Capela, llora linda estrella, y eclipsa tu clímax, y llora tu voz, y llora tu paz, pues ella ya no está.
En tus ojos hay un llanto, un nunca más…adiós, adiós felicidad.

Estalla y la tocas, la besas, la abrazas. En su sangre veneno que llega a tus arterias, que se pega cual tinta negra, cual beso dado donde no son necesarias palabras. Vive en sus ojos que aplastan la vida, en su placer, en su dicha, en la corbata que aprieta al cuello de la consciencia, que embriaga al pensamiento que ya no piensa.

Pleurer, pleurer votre douleur, chanter, chanter mon bandonéon douce.

Llora en tus cuerdas de pecho, de  vida perdida, de sangre, de herida, llora cual maniquí, cual perra consentida, cual duda, cual muñeca de cristal.

Se acaba el canto, y tú te vas

…

Pleurer, pleurer votre douleur, chanter, chanter mon bandonéon douce.

LA CARCEL DEL DÍA

LA CARCEL DEL DÍA

Penas y de vidrio azucenas,

Ríe el fantasma cual hiena,

En el espejo se esconde un mar de penumbra, una pena profunda.

Llora el manglar, en tus ojos bulevar,

Esperanzas que bailan a la par de una rota endecha, de una esperanza desecha.

Vendo mi cuerpo por una sonrisa, en tus ojos tristeza y en tu andar premisa.

Llora la briza la rima de caricias, que dan las letras cuando el viento atiza,

Una riza de lágrimas,  lágrimas de perla y de cristal,

De noche pura y cielo purpura, donde la vida apura el camino a un vida tan pura como impura.

Y andando va el poeta, con el día gritando vendetta,

Con la vida llorando el puñal que se espeta, en la duda y en los ojos,

En la piel tuya, mar de vida y de despojos.

Llora el sol la cara de la luna bajuna, bonita y mezquina como  ninguna,

Se hace la vida como se hace el amor con bañador,

Con descaro de reina frailuna que reza, que dicta y asigna la hambruna y la fortuna.

 Cae la gota de sudor, expulsor de endorfina,

“Segregador” y transportador de  heroína y de dolor,

 Con el pudor puesto como la ira,

En el contenedor de la mente y de recuerdos sumidos en una constante abatida,

Es amor, es amor, es una venida y una partida, es un dolor y es una vida.

Colaborador de sueños, de terribles antojos,

Cunetas de energía, en tierras perdidas, en la “cana” del día,

Prisión de la vida, prisión de tu vida, somos lo que somos, una ilusión perdida.

Grabación de letras… (Tratando de hacer poesía métrica).

Grabación de letras… (Tratando de hacer poesía métrica).

Hermosa, de inspiración fogosa,

Llora el viento la tierra temblorosa,

El olor de una roza que quedó enterrada en la tierra de augurios y miradas rocosas.
Lágrimas de tierra, inspiración de idea.

En el viento llora el canto de la melopea,
Que llora la piel de la idea que quedo como la mirada de la luna fea,

En el canto del alfa y el omega, donde el alma siente, donde la mente piensa.

Extraño tu mitad, luna cortada,
Luna fea, luna de nada, que queda en el que toca la guitarra.

Trato de conseguir una métrica y consigo el verso que no es verso, un mal de universo,
Un verso que cae al olvido sin esfuerzo,

Donde posa tu beso, fantasma de rezos, canción a cerezos.

Fin de la risa y también de la primicia, porque no sirve lo que tanto se piensa a la par de la premisa.

Pero se cansa la roza, se calma la tierra temblorosa,
Se caen los pétalos  de tu cuerpo que posa,
El complemento que osa pensarte a vos roza de rozas,

Y puedo ser quien no soy, verso y canción, pensamiento y acción,
Y pon en la grabación del tiempo el ruido del verso, la canción en silencio que es esta
….Ya pusiste a tu neurona en on, ¿cuándo la pondrás en off?

    

Conciencia

Conciencia

Siento que me ahogo en un lago de pintura que cubre mi identidad, y yo no puedo respirar, y caigo más allá del cuadro, y rompo el marco de tus ojos, estallo como una lágrima, como una piedra que se tira con fuerza y llega al mar, tocando la arena, cayendo, siempre cayendo. Con sirenas que nos clavan con un gigante tenedor, a mí y a la señora recuerdo que se queda como un tatuaje en mi piel, la amiga imaginaria para cuando me empiezo a perder. Somos una amenaza en el mundo de aire, de tierra, de agua

Se extienden las raíces del sauce, crecen y crecen, como arterias de veneno, como vino y tinta, como licor y sangre. Trato de aprender que ya no hay hojas al  final de la rama. Que mis lágrimas son una caída de fresa. Recorro tus labios, ser de extraño origen. Sos sólo un sueño, por eso siempre despierto llorando, con ganas de fresas que me recuerden a tus labios

Yo sólo quiero ser quien no puedo ser, siempre busco otro lugar. El camino indicado, donde vuelan las águilas. He estado viajando en la duda, buscando a Dios con premura, para ver en mi rebelión de fe un motivo valido. No quiero un dogma, quiero una mano de ayuda.

Viajare en un avión, buscando el idioma correcto para que me hable de mí, persona noble, puedes ser. Quiero un plan maestro, trato de buscar al sexo del plan, donde termina tu mundo, donde alguien habla con silencios, con una caricia que no piense. La otra mitad de la luna, la otra mitad de mi duda.

Y camino, camino por desiertos de papel, con letras, con sentimientos. Antes caminé por la vista de las cosas, por el mar de las tristezas. Esto es un desierto de manzanas, de gusanos que en su interior bailan, con el veneno recorriendo toda mi cabeza… qué puedo hacer, quiero ser alguien que no puedo ser.

Llamo a Flash, llamo a Superman, al cineasta creador del mundo, pero sólo veo a otro actor. ¿Te sabes tú mi guión?

Qué es lo que está bien, qué es lo que está mal. Una mala elección, una equivocación, sólo quiero saber cuál es la mejor acción. Pretendo morirme pero la bala siempre guarda algo diferente para mí, una duda, un pensamiento que no merece ser desechado.

En la foto que hospeda el marco, hay unos ojos que guardaron una pintura, dónde hay o hubo una duda, de acuarela, de miedo, de mi…yo ya no estoy en el cuadro, ¿estás tú dentro de ti?

Fin

PERFECTA

PERFECTA 

Un bulto diminuto llena el sostén, en los ojos un llanto.

Princesa de porcelana, guapa en el morado del pecho. Ropa interior más nueva, si el negro no me luce, el blanco no me queda.  Fea o bonita, andrógina  o asexual.

Él se mira y se flagela, ella mete sus dedos en la boca de él. Vomita bilis y con ese acido agrio, ella se masturba hasta que su clítoris sangra, con dolor y alegría.

Pierde proteína, su cabello cae como el de una mujer con un exceso de células cancerosas.

El poema grita a la letra, ella le grita al espejo. En sus costillas se encuentra un abismo. Diabetes y gastritis, no comida en dos días, y un vodka para rematar al hígado que fluye como un plato de hongos en la boca del drogadicto.

Coca en la cruz del traqueto, morbo en ella como una sanidad perdida, el otro lado de la frontera en su personalidad inestable.

Otra vez, con mis dedos en la pera de mi boca, palpando mi garganta, llorando la vida, sufriendo la constante caída de mi mirada obsesiva.

Se marcan mis huesos y escucho a Lennon cantar “Let it be”, cuándo será que un hombre me toque la piel, el seno que llora la maternidad del desmembrado. Un aborto secreto, que se guarda en el vientre.

Un homosexual en el closet, junto a él monstro del armario, una mujer y un heterosexual…un desmembrado más, ¿cuánto hace falta para alcanzar la felicidad?

Ángel de pena en la guitarra. En su espalda el baile de la minora y la navaja, en mi mente el recuerdo del día. Lisa o Susana, inocencia interrumpida. En tus ojos ya no hay vida.

¡Qué guapa se ve la muerte!, tan pálida como la muñeca que se rompe. Perfecta, siempre perfecta, escultura sin grietas, llévame contigo, en tus ojos negros y tu piel blanca, donde hay abismo con la puerta del cuarto cerrada.

 Mírame la pena, la vida correr, la porcelana caer.

Mírame a mí, siempre perfecta, como una linda muñeca.

ATENCIÓN PERMANENTE

ATENCIÓN PERMANENTE

Años, años de tiempo, atención a razones válidas o inútiles que mantienen la vida de los que como yo, están sumidos en una estampida de melancolía. Alegría en tus labios, calavera blanca, calcio en tus ojos, alimento para el muerto.

Bandera de patria, nación de oriflama, en un folio en el que tinta se derrama con las ansias de tu esencia, con la lista obsesiva y compulsiva que marca tu nombre. Una letanía de tiempo y sangre, de recuerdos. Apocalipsis bello, donde muere el cielo en el celeste del viento que queda en tus ojos.

Una burbuja de llanto y miedo en los lentes del olvido, en el silencioso camino de tu piel de tempano, de libido tan amargo en tus labios tan sutiles, como una pasión de cerca, como un beso tan mezquino en los ojos míos, que sueñan y que esperan. No partas todavía, razón inválida y ojos bonitos en el cielo de mi idea, en el cielo de mi sueño.

CONCIENCIA LEGAL, CONCIENCIA CRIMINAL

CONCIENCIA LEGAL, CONCIENCIA CRIMINAL

Ideal de paz en la boca del sicario, trabajo noble, sin falta de dinero, de peso, de euro.

Etéreo bulevar de carne, bello fin de la mente.

Ciudad, tú ya no sirves, tus pavimentadas calles raspan mis pies de jungla y sueño.

Vagón celeste, tempano de hielo, mierda en la mente del vulgar, basura en el intelectual. Ayúdame con la tarea, ayúdame a no pensar.

Y vago y pierdo esperanzas, mientras se avecina la moto del traqueto, la fe del rio que corre vagabundo, contaminado y taciturno, se avecina ese, cual avalancha de agua, basura y coca. Se intoxica la vida que espera paciente desfilar en la pasarela de la muerte, la mía con un sombrero de copa y un cigarro interminable, que expulsa su humo por entre mis costillas. Pesadilla en el espejo deforme.

Camina el viento salvaje, los segundos, los llantos tan sutiles, la saciedad de tus pupilas, el sin sosiego del ideal.

Economía, plata, comida, necesidad. Y sigo andando por entre los pabellones de Pinochet en chile, por entre los sometidos a la purga y los muertos de inanición en Rusia y en Cuba, y entre tanta vida y tanta falta de ella, veo a la hoja caer del árbol, veo al viento que muere con disimulo, cuando lo más puro es un licor adulterado, como la cultura y la mente cultural, como el trasnocho que pide descanso.

Regula la pistola, bala perdida o bala acertada, uno ya no vivo es el que cae, muertos todos somos los que seguimos caminando.

Consciencia legal, consciencia criminal.

El sicario viene, el sicario va, el sicario se pierde, y en tus ojos ya no hay nada más.

Sauce, sueño y soñador

Sauce, sueño y soñador

Llora el sauce, sauce llorón que mira a los campesinos caminar, espetando la tierra mojada que besa sus pies al paso de la ardua caminata, donde vuelan los pájaros azulejos y también los pelirrojos.

Llora el  sueño mientras el soñador sueña con el ideal, llora el sueño porque se acerca el fin, y se calma porque en el consciente habitará una canción, un verso de pocas silvas, o de muchas, con ojos saltones y oídos atentos, mientras cae el ocaso y se avecina el malva lluvioso.

¿Por qué lloras sauce llorón?, si el caminante te mira como el niño que mira al sueño tan cerca, como el adulto que mira la foto de sí mismo, cuando era niño, cuando tenía un sueño.

Sueña el soñador con la luna y asegura un quizás; quizás Neil Armstrong cuando vio por primera vez la luna, supo que era de queso, y dijo… es Cheddar.

Ríen las orquídeas y se calman las rosas, vuelan los narcisos aspirados por el viento.

Mira Julieta a Romeo, hacen el amor como se hace la lluvia, con amenazantes avisos y un extraño quizás.

Se abre el rio magdalena y rompiendo fronteras conecta con Kampuchea, mientras el guajiro desentierra minas, mientras un sombrero de paja lo tapa de la lluvia que empapa las hojas que le acarician las rodillas, mientras prende un cigarro con el cerillo mojado, y el pasado en esas tierras avisa “Gringos go home”.

Vuelan las palomas y se llevan la injusticia; mira el autista como matan a la viuda acecinada por el vampiro, por el gélido vampiro, y dice el autista que es también campesino; <<”vampiro, déjame dormir tranquilo”, que espantas al sueño que no deja recuerdo y jamás deja aviso de vueltas futuras>>.

Vuela la paloma en un desierto de mandarinas secas, reflejadas por el lente de las gafas del señor tiempo y la señora parca. Ellos también sueñan, como sueña el escritor, ellos también lloran, como llora el soñador.

Y cuando desperté abrí los ojos y miré al techo y dije con un eco en el silencio; “la vida es un sueño y los sueños, sueños son”, porque sin vos no soy nada, porque sin vos es mejor no soñar.

¿Por qué llora el sauce?

¿Por qué llora el soñador?
Porque tú no estás.

Porque yo no estoy.

LOS MEJORES CLASICOS DE MI MUNDO

En las calles de un París sin aventuras

En las calles de un París sin aventuras 

En las calles de un París sin aventuras, hay ruinas y nostalgias

Mil mundos que se acaban cuando la mirada se posa en puntos donde alguna vez posaron otras.

En ese espacio ajeno a la vida y al tiempo, vive un pequeño, con su corazón de rosa guarda mil espinas y piensa mucho en  el mundo que se queda sin nada.

Se alimenta del aire envuelto en polvo, de las ganas marchitas de ser, y eso que suele preguntarse constantemente qué es ser. El niño no sabe si en el mundo otros habrán.

En ese París sin nombre, ese niño de piel morena juega al amar, con las fotos que mujeres y uno que otro hombre, dejaron abandonadas antes de la partida.

En las ruinas el niño juega a crecer, en castillos Laura sodomiza su piel. Matorrales de duda posan en la cuidad.

Un día Laura camina comiendo insectos, quitándose el vestido que su padre gustoso ya había quitado. Ella se corta y de la sangre un túnel se forma, el tiempo se rompe, el amor es de quien lo quiera. Tierras hedonistas buscan ayuda, un beso por una eternidad en paz.

Ella cae y él la mira, ambos desnudos. Ella casi mutista ni asombro muestra, él se excita en el asombro del que ella carece. Fotos nunca tan hermosas serian como esa mujer, describir no serviría de nada, para él, ella era única.

Con curiosidad el niño se  acercó a su boca y tembloroso robo las patas del insecto que en los labios trémulos de ella, aún se retorcían.

¿Cuántas veces el tiempo rebotaba en el castillo mientras ella clamaba un STOP?, ¿cuántas veces el deseó tiempo?, ella sonrió, él se sonrojo.

Se quedaron mirándose, hasta que del cielo oscuro y café nació un espacio azul, tan hermoso como el vuelo de las gaviotas que él nunca había visto. Ella se sintió suicida y comenzó a recitar poesía.

Ella lo beso y como si el conocimiento fuese el fruto de las ansias por conocer, mil letras se posaron en él. Lenguas tantas como las que distribuyo la torre de babel, eufemismos muy lejanos a él, su alma se envolvió en tanta oscuridad pero la ignorancia cobijaba su pureza. Él la miro y con dulzura, dijo, muere hoy y después de morir sólo vive. Supo lo que era la pena, supo lo que era la belleza. Dio un paso al frente y el mundo cambio, París se pobló de calles y de casa, el cielo se quedó azul, seres vivientes en su realidad vivían, Colombia, Perú, Londres, Jamaica. Todo se mostró en su limitada mirada.

Ella reía. Increíblemente ella reía. El mundo se había vuelto desolado, la mayor melodía, era la del viento que besaba sus cuerpos desnudos, tanta sensualidad como belleza. Llovió y él supo lo que era la lluvia, llovió y ella supo lo que era ser besada por el cielo.

Se dieron cuenta que pisaban los rieles de un tren, ese que se acercaba con paso furtivo, como amenazante desamor, ella y él, tan desconocidos como confiados, levantaron sus manos y las pusieron al frente, de sus palmas salió un jardín lleno de espinas. Envolvieron al tren, lo capturaron y lo amaron. 

Palabras nunca en ellos, mil miradas y mil gritos, pero nunca nada para decir, una sonrisa podía decirlo todo.

FIN 

DOS CARAS

DOS CARAS

Misantropía o filantropía.
Quiero hacer una cadena de coágulos de sangre, parecidos a las pupilas de los errores.
Psicología me has fallado, nunca me sentiré igual, eso dijo dios discutiendo con Freud.
Aunque sea blasfemia en este caso yo soy dios, creador de mi dolor, y dios mi fe perdida. Me pierdo cual oveja del rebaño, como tu piel al pasar los días en el calendario. La ausencia de los seres cariñosos es un factor con suficiente peso como para hacer, que los seres humanos nos estremezcamos con cualquier cosa.
Liberaré placer al cortarme, gas venenoso en mi sangre…es extraño pensar que cada vez abandonamos nuestra humanidad y nos disfrazamos de lo que no somos…humanos.
Pinto a mi especie con venganzas de tristezas.
¿Misantropía o filantropía?, ¿te mato o te hago el amor?, mamando tu olor y tu hedor, buscando tu alma; la mía está en un irremediable proceso de expiración…qué tentación, ¿cuál es la mejor elección?
Me destruyo en expediciones intermitentes de satisfacción, tan efímero como la cocaína pasando por mis nasales fosas.
Tejo una telaraña de sueños y pesadillas, tantos inconformismos que me matan más que las tortuosas picadas de mosquitos…nada de esto funciona. Me despierto a la media noche, con sufrimiento a flor de piel, con los ajenos concejos mordiéndome el trasero y mi cuerpo sintiéndose menos bello. Dime dónde quedan los humanos, ¿en la hipocresía?, tal vez por eso los niños son tan inocentes, todavía no maduran es su estado de humano... demasiado noble, demasiado niño.
El problema es el término “ético” y sobreestimado por leyes hermenéuticas que son asignadas en los seres humanos. Maldita sea, el humano es una malicia que se consciente en lo ambiental, perezoso cuando se puede, eufórico cuando se siente.

Puedo ver en un guerrillero la impugnación que se implanta en una neurona afectada por un mundo de ignorancias, morbo insano, piel humana, dolor y también amor. No es tan malo, si lo fuera no sería medianamente bueno lo que escribo, y si no lo es me pegaré un tiro…. ¿cargarías con el remordimiento de mi reacción al hacerme ver verdades?

El pensamiento humano, es egoísmo, es humanismo, es misantropía y también filantropía…dos caras de la misma moneda.