La Huida 2

La Huida 2

Una alegría, una tristeza, una flor.
Corre el poeta como si fuese un criminal, con una pluma en la mano,
Con una roza cortando el viento, con espinas de cemento.
Huye la cotorra escuchando disparos.
Memorias. Corro y corres,
Criminales y fugitivos, enfermeros y policías
...encuéntrame en la noche y que no te sigan las pesadillas...no queremos pensar, ni tu ni yo, no queremos pensar.
Lector, mírame lector, óyeme en galaxias y aires de granito,
Mis palabras que se lanzan al aire como quien se lanza al gran cañón, eterno precipicio, palabra sin confort.
En el cañón de tu pistola un beso y una rosa,
En el calor de tu infierno mi sudor de átelo y mi piel de ceniza y mosquitos. Piel de historias y de números,
De veces que se lloran,
De veces en las que se escapa,
Queriendo soñar, queriendo despertar,
Esto lo aprendí de una amiga: "No soy poeta, soy criminal",
Porque me obligo a creer en tus besos sin ley, en tus labios de cuna de luna, de piel como ninguna, de besos de amante, de bajuna penuria en la pena del poeta.
Soy criminal, soy el que corre queriendo soñar, queriendo escapar, me robe algo, y fue  la realidad, soy el que busca en tus ojos, furia y verdad.
Basura, clavel, tumba de muchas cosas. Ángel caído, ponte tu chaqueta que hace frío.
Tumba de tierra que se olvida por quienes la pisan, tumba de tesoros que olvidaron los niños deseando ser corsarios.
Quiero lo que hace mucho no quería...despertar, ver tus ojos, y soñar,
Escapar como criminal o en mis muñecas encadenar tu piel.
Corre la pluma con fuego y olor a napalm, corre el sueño de pólvora y fuego, pronto, pronto voy a despertar.
...
Te amo.
...
Memorias. Corro y corres,
Criminales y fugitivos,
Enfermeros y policías...encuéntrame en la noche y que no te sigan las pesadillas...no queremos pensar, ni tu ni yo, no queremos pensar, me robe algo, y fue  la realidad.

Prendado a ti

Prendado a ti

Prendado a las luces somníferas de los faroles que eyaculan luces intermitentes, mientras un esperma de esporas se combina con la lluvia que me empapa la cara. La noche déspota abusa de los encuentros que te llaman como una partícula de agua, lágrima en reversa que vuela al cielo, mientras el mundo para y retrocede el llanto del niño que hace poco estaba soñando.

Ideas originales en un huracán de vasos en el que nos ahogamos con agua, besando bacas que se llevan ideas parecidas al Katrina, mamando los hedores discontinuos de las miradas que a momentos perfeccionan los instantes en los que tu boca calla la mía como gritándome; “¡Shut up!, kiss me now…”, lloran los arrecifes mirándonos bailar por el patíbulo, orgullosos con los cantos de horcas, alabando la libertad de tus besos, y bailando en sonrisas los dientes  como recibiendo  recompensas después de un asenso, mientras tu libido satisface mis modorras, y el aire se endulza con algodón de azúcar que dopa los sueños de analgésico que llaman a tu estancia afrodisiaca, y a tu calma tan tranquila, como la amistad de la noche con el día.

Duerme escuchando los latidos de un bongo con mis sátiras instrumentales que llenan con timbales las dudas, las nubes, las prisas, los temores, y mis latidos. Minutos de nada son necesarios en la esquina del algo. Un refugio de extraños, un refugio hecho de sueños, de existencialismos, de libres pensamientos, que no alaban y que no aman, que fluyen como el agua amante que te baña.

Una vez, dos o diez. Las veces que consumo de tu piel son los sueños que te llaman, ¿qué serás, qué serás?, mujeril, masculina, forma de ángel, forma sin forma. Interpretación asociativa de tus cantos silenciosos dirigidos a mis percepciones, que vagan en carreteras de humo y lluvia, donde discuto con duendecillos, reclamando la hoya de oro que me encontré recorriendo el arcoíris.

Te beso la piel de chocolate, los muslos de una ninfa que llenan tu cuerpo de excitantes historias que recorren a un mundo de hormonas, con el morbo y el adulterio, de un te quiero que se transforma en deseo.

Seguimos caminando en el patíbulo, en el que el algo nos fusila y a cuatro calles de distancia nos separa, en el barrio de los desconocidos y los vivos, en donde los sueños no se recuerdan y las musas se pierden llamando a tus ojos…vos que eres la vida, las cosas, los sueños, las vagancias y las seductoras y apetecibles modorras que nos llaman después de despertar. Viéndote a ti, puedo soñar, prendado a las luces somníferas de los faroles que eyaculan luces intermitentes, mientras un esperma de esporas se combina con la lluvia que me empapa la cara, besando tus besos, diciendo tu nombre…vida.

PRESENTE, HISTORIA, Y LIBERTAD

PRESENTE, HISTORIA, Y LIBERTAD

Hoy, en calles burguesas, y ayer en un pueblo donde el sol azota las calles Santandereanas y aquí las calles Antioqueñas, me dio por escribir de libertad.

De ese día en el que India se alzó en letras y valentía, con el canto de Gandhi, con su cuerpo pobre y su piel acartonada, con su alma rica como mi tierra colombiana, desechando ingleses y amando a la tierra que lo vio crecer.

Todo el pueblo Vietnamita se alza hoy en armas expulsando a los Yankees, lucha Kampuchea y grita libertad. Y Antonio Nariño, El comandante Che Guevara, el poeta Benedetti, el escritor Oscar Wilde, el Norteamericano Roosevelt, y gaya en general, toman tinto mirando la tierra americana, asiática, la patria mundo que corre en la sangre de los masacrados y los luchadores. No gritare venganza por los que han caído en lucha, seguiré caminando por agua y Sabana, pisando dictaduras y recordando fechas. 1819, mi linda independencia, la libertad del negro y del mestizo, de mi abuelo, bisabuelo y tatarabuelo, de Nueva Granada a Colombia, de tus besos a mí amor.

Corren los cubanos a saludar a su argentino, el mismo que derroco a Batista, el mismo que empuño una metralla comunista y luego socialista, el mismo que quiso libertad. Soy americano, pero más que eso, soy humano.

Vengo de África, y lloro al Congo, quiero la libertad de palestina, la paz israelita, que finalice el aquelarre donde se unen las brujas, que juegan con el destino humano, jalando los hilos que llaman a la parca y que Hércules para con la sangre de oro que a su pueblo llena y llama. Volvamos a soñar, volvamos a cantar, donde tu piel amada tierra es la piel que cobija al homosexual, al diferente, al drogadicto, al delincuente. Castiga al que mata, con lluvia y frío, cobíjalo con tu lago de sol, donde el poeta aprende que la poesía es toda la vida, que la diferencia es hermosura. Soy criminal porque robo de los besos que no te pido, con trocitos de vida, con cantos de alegría.

EL AMOR SE HACE EN LA GUERRA, PORQUE EL QUE LUCHA SIN AMOR, NO ES MÁS QUE UNA BESTIA QUE LUCHA CON DOLOR, TAPANDO SUEÑOS, MATANDO LA ILUSIÓN.

El mundo es hermosura, es masacre, es amor. Mira al bebe del negro, ese inocente que bebe leche del seno de su madre y en el sudor de su padre duerme, esperando un mañana. Mira al cordero que corre, a la ballena que nada. Ella también está viva en su tierra marina, de agua, de ilusiones, de misterios y de amores.

Mao Tse, Hitler, Rasputín, Batista, Garabito, Stalin, y otros tantos. Que todos queden en mi alma, con el peso del día que sigue y me hace apreciar cada vez más mi libertad, esa que corre en mi Colombia, en la tierra que cría y que mata.  

Hoy, en calles de desiertos e ilusiones de estrellas de arena, grito con el pensamiento la libertad del cuerpo, de las naciones, la de los sueños que esclavizan a los hombres que son poetas, a los soñadores de la riza, a los amantes del viento, a los que aman y luchan, por la libertad

…

Hoy, en calles burguesas, y ayer en un pueblo donde el sol azota las calles Santandereanas y aquí las calles Antioqueñas, me dio por escribir de libertad. 

POR ESO….Y POR QUÉ

POR ESO….Y POR QUÉ

-Siempre que gritas algo se rompe.

-Siempre que corres caes en el suelo.

-¿y eso qué tiene?

-que lo lastimas.

-a quién.

-al suelo.

-perdón, es que nunca me ato los cordones.

-¿por qué?

-porque tengo miedo.

-¿de qué?

- del control.

Ella sale y él se queda, el ventilador gira y gira, haciendo el ruido de una cigarra con la pinta de un gran bicho blanco. Llega la noche y llega ella.

-Hueles a licor.

-A mí también me encanta que saluden.

- El ventilador suena y suena, tu llegas alcoholizada, con el carmín restregado y tus prendas que se mancharon de las manos que tocaban algo más que tus prendas, manos que no eran las mías… ¡todo es tu maldita culpa, el ventilador suena y suena!…. ¡DEJA YA DE GRITAR!

-Yo no grito, yo escucho.

-¿Y qué escuchas?

-El silencio…me da miedo.

-A todos nos da.

-Lo sé.

-Te odio.

-yo a ti.

Él se va y ella se queda, ella abre y mira la ventana, están en el séptimo piso, hace un monologo y se echa a llorar. Pasan tres horas. Él llega.

-El tiempo murió, tú también estás muerto.

-muerto, los muertos caminan caen en el suelo, lastiman a la tierra y gritan con el llanto.

-pero tú me has dejado muda.

-Lo sé, pero todavía te escucho

-Los muertos también hablan, te amo.

-yo a ti.

Y como una sátira en la reconciliación ellos corrieron el uno al otro, ella a por él y él a por ella, se dicen te amo, te amo, y se cae el techo mientras se abrazan.

Ellos mueren y todos se cagan de la risa. Y hay una nota en los postigos del edificio; “en el 707 murieron dos locos que se odiaron, y como todo lo que es odiado, también fueron amados”…pasa la vida, todo sigue igual, nadie tiene el control, todos rompemos el alma con un grito y le somos infieles a las cosas simplemente porque existen otras.

-te odio.

-Yo a ti.

-Te amo.

-yo a ti.

-Estamos muertos.

-No, estamos vivos.

 -Por eso…

SUPLICA

SUPLICA

Con expresiones de vulgar proveniencia busco el fin del trance que culmina con los rieles.

El paso de la vida destapa la rosa que nace marchita, el margen de error que en tus ojos no termina. La repetición  de un tecnicismo que llena al poema, hace gritar al que escribe, generando inquietudes y escándalos.

Corre, corre rápido, a donde la lluvia es de sangre y los días son felices con el mutismo y las diarias consternaciones…cambiamos la palabra por un eufemismo que genera discordia, aberración en las fauces del viento, viento que ata cadenas hacia el firmamento.

Mi ser en tercera persona, llama realidades de fuegos que no callan. Herida de piedra, firmamento de estrellas. Se congela el júbilo con las necesidades de la expresión, poesía en las letras cantantes hoy no alivian la congoja y su falta es presente en el vacío.

Si dormir es un alivio de nocturna satisfacción, que caiga el sol y que la luna alivie cual farol.

Verdad espeta las confusiones. Poe, Benedetti, Rimbaud, leo los poemas a media métrica en mis ojos de medida y contenida emoción, esto no es una buena expresión de citrones o eufóricos, hoy el tiempo muerto es la utopía del preso al verse consumido por el tiempo, como la noche que se quiebra, como ese cielo de cristal que se rompe y distorsiona mi imagen y tapa mi grito de ayuda.

Los días pasan con tanta constancia que es difícil adivinar que el inesperado suceso pasa a la par de pocos segundos de existencia, por eso no te das cuenta del sufrimiento del hecho que va en secuencia, mordiendo corazones y eliminando sentimientos.

Flagelaciones de amorosas impugnaciones y enajenaciones, en busca de ataraxias que se alejen de cualquier episteme. Odio, es la palabra del amor que se maneja en los días amantes, amantes de discordias y de muertes tan físicas como espirituales.

En la piel del hermafrodita, el seno materno de una mujer, pecho de espinas con la leche que alimenta al árbol infante. Plantas que caminan consumidos por el regalo de Prometeo, por el fuego que yace en los ojos de los incontenidos y los malditos.

No me distraigas celeste flor de mujer, no me molestes más Zeus, que tus rayos caen en el mito hoy tan transformado en una cristiana religión, que confunde más mi destino sin rito más que el de la existencia, como una ninfa que se pierde en el mismo lago donde murió ahogado Narciso.

Hoy y los días, mañana y los años, viajan con alas de mariposa, asesinadas por polillas, carcomidas por hormigas, violadas por la vida, vida de paso indiferente y grata, que a vos no te culpo pues sos vos la que maneja esta fe tan mía y tan de erratas.

La rima en una prosa hace sin sentido el escrito más o menos claro que hago entre lágrimas, con los ojos llorosos que miran al cañón de la pistola, que miran la sonrisa de una parca, que llega acariciando mis despojos.

Si muero, muero por vos, porque la vida escala por tu abdomen, porque en ti mujer, encuentro la briza de fuego, porque el tiempo escala amante por tus ojos hasta la vejes de tu cuerpo hermoso y desnudo, la juventud que no se pierde al pasar los milenios, con la inocencia de una niña y la vida de una mujer, tan tierna como la polémica subjetividad, tan hermosa como vos. Ayúdame esta noche y todas las noches, convierte mis lágrimas en perlas para pagar tu estancia, hazte en mi cama con los veranos que tocan las pieles, ayuda a mi vida con tu tacto mujeril, no me perdones ni me digas que me amas, quédate ahí, tan inexistente, como tu estancia.

…

BANG. Que importa si el disparo mata lo físico, si con el sonido de la lágrima que cae cual campana muere el alma buscando ayuda, ayuda que nunca llegó, y que sigo esperando.

…

Con expresiones de vulgar proveniencia, busco el fin del trance que culmina con los rieles.

Fin

Mi forma de querer

(Esto no es un jodido poema)
 Con unas alas de ángel, con una piel de arpa, tapa las cicatrices con sus medias veladas. Jódete mujer de secreto, hoy el poeta no está muerto, hoy sólo estoy en coma.


Rétame y tiéntame, jódeme y destrúyeme.

Odio necesitar a la gente principalmente porque no están cuando más solo me siento.
Que la gente es una masa y masa también eres tú, esta depresión me llena.
Cántame un solo yo te cantare un dolor...no me quiero morir.

Fumo y tomo y al que no le guste que se vaya a al cerro donde las críticas se llenan de mí no importancia e irrelevancia...es en esos momentos en los que quiero vivir, cuando la gente realmente me aporta algo, odio la quietud y en ella siempre suelo fumar.

Natalia puede ser mi hermana pero no es la estancia adecuada a la eternidad de la memoria, ni al tiempo que fluye matando a un querido.
No me gusta estar solo, me harta, me cansa....esto no es un poema, no lo es, NO QUIERO QUE LO LEAN, pero es necesario escribirlo...luego lo borrare, pero mientras....Sinatra me acompaña, también Santana y la virgen María llenándose de odios y melancolías, ella si era humana.

Mercurio en la sangre, en los que me quieren dejo cuestiones y aclaraciones...masoquistas.
Soy capaz de amar a la gente porque no me odio completamente, es más, no me odio casi nada, pero no me gusta sentirme sólo porque las importancias son necesarias, pero las mías están lejanas.

Bésame, quiéreme, ódiame...pero por favor, APORTAME.

YO SOY EL TITERE TITIRITERO

YO SOY EL TITERE TITIRITERO

Me paso las noches pensando en mi soledad tan concurrida de misterios.

Mierda, todo es mierda, una crítica que llena mi boca de pensamientos que se entretienen con las novelas que van desde las 8:00 hasta las 11:00 Pm, para luego criticarlas.

Los Power Rangers sólo me enseñaron dos cosas, que los héroes serían nada más que unos jóvenes o adultos demasiado inútiles sino se presentara un villano, y que los directores o guionistas tienen una obsesiva necesidad por no ser olvidados, así la secuela de su creación sea monótona y aburrida.

Mi pesimismo es una mierda, pero en mi pesimismo constante encuentro una descripción de mí y es la siguiente:

Una persona amargadamente feliz,

Con poca plata pero que vive "lujosamente",

Con amigos que no se merece...bueno, hablar en tercera persona me jode el ánimo y me distorsiona la identidad. Odio cuando la gente me critica pero yo no odio a la gente, con poderles decir HIJOS DE LA GRAN PUTA, me basta...Mis amigos son geniales y son pocos, básicamente los que están en este blog, mi familia es una mierda a la que quiero mucho y mi papá es una mierda que me da igual...soy increíblemente grosero cuando me lo propongo y no me molesta que la gente se impresione, sólo digo lo que muchos han pensado alguna vez en la vida...muchas groserías.

Mis amigos siempre representan una parte de mí, y hay dos de esos seres por los que daría mi mundo. Soy alguien de pocos amigos y aclaraciones. No me gusta dar consejos y soy un cursi de puta madre. Me encantan las películas y la poesía, la gente me puede ver llorar pero no me pueden hacer sentir mal fácilmente, a excepción de mis amigos pero creo que contra esos seres yo también podría contraatacar, pero eso no serviría de nada, porque mis amigos son mi vida y mi familia.

Yo no tengo baja la moral y sé que la vida es hermosa, no me voy a echar a morir por cualquier "maricada" que se me presente en la existencia, no me da igual la muerte pero me acostumbré a la idea, no me dejare tumbar de las cosas sin antes dar la pelea, y no dejare de escribir hasta que mis manos se caigan y mi voz dibuje palabras en el aire trazado con mi aliento casi inexistente....PRIMERO MUERTO QUE DEJAR DE SER POETA, Y ESO QUE NI LA MUERTE PODRA BORRAR LOS POEMAS QUE HICE EN VIDA, PRIMERO INEXISTENTE A NO POETA, PRIMERO MORIR A NO ESCRIBIR....soy escritor, mi alma es poeta, mi alma es escritora...YO TAMBIÉN LO SOY...porque es de las pocas cosas de las que me siento orgulloso, porque es la muestra de mis sentimientos, porque mis poemas y mis escritos son la prueba de mi existencia, porque la gente es poesía, yo sólo transcribo y traduzco ese idioma ilegible.

Soy amargadamente feliz, soy un hijo de puta pero mi madre no es una puta, soy amigo y también soy poeta, soy el títere titiritero de mi existencia.

Fin

El arte del engaño, la verdad del engaño

El arte del engaño, la verdad del engaño

Pétalos de diamante,

Murmullos enfermos, crimines de sosiego.

Paz eterna como el murmullo. No sé quién eres tú, no sé quién eres. Dime tu nombre falso y el verdadero no lo digas, no me apuñales más con tus disparos oportunos, con tus psíquicos abusos de “te quieros” absurdos.

No me digas que me quieres, no te atrevas a decirlo, que sos criminal de fuego, que sos tiempo y sos olvido, no me digas que me quieres, que sé que es verdad, pero no sólo con eso, se puede dejar de odiar, no me digas que me quieres con tu sensibilidad de flor y tu dureza de diamante, no te escondas de mis besos ni me arrulles con “te quieros”.

No me digas que me quieres, no te atrevas a decirlo, que me duele tu murmullo, enfermo y criminal.

Pétalos de diamante…en vos no hay nada más.

cool

COMO EN UNA PECERA

COMO EN UNA PECERA

En ocasiones me siento como Nemo, perdido y encerrado en una pecera.

Marlín quiere estrangular a Dory, pero las aleticas son muy pequeñas…creo que eso es impotencia.

Saben, no me gustan los peces payasos, tal vez porque suelo soñar con payasos que lloran gritando como gritaría el muñeco diabólico de Chucky en esa situación.

Cuando cumplí los 18 me sentí como si fuera de otro planeta, como si Venus fuera una toronja y el sol una gigantesca mandarina…y eso que Venus es más grande que el sol, creo que el tamaño no importa y el tiempo tampoco, no cuando se quiere escapar de la realidad, pero hay algo que sí importa y es el momento.

Cuando cumplí diecisiete mi mamá me miro y me dijo, “Así sea en un desierto, a todos nos llegan 20 primaveras”, cuando le recordé mi edad sólo dijo, “era una buena frase…no la podía desaprovechar”…creo que es cierto que a todos nos llegan primaveras, tal vez más de 20 cambiando el dicho materno. A mi mamá todavía la azota la ya cuarentona primavera…el tiempo avanza tanto como avanza la victima humana, pero, eso no importa…que el mundo es una orgia, que las limitaciones son un condón y los milagros y las desdichas tan inesperadas como un mal sexo y un embarazo, para unos, ¡que hermoso milagro!,  para otros, ¡que eterna pesadilla!

La vida fluye como un manantial de vicios. Ver otra vez “buscando a Nemo” ya me tiene harto, verla una y otra vez, como quien ve al dolor ir y volver, ir volver, que vicio tan reparador, que deja en lo malo algo bueno y en lo bueno recuerdos de lo malo.

El mundo es una mierda muy bonita, un sueño muy hermoso como todo esto que escribo, no por hermoso sino por sueño, porque no es más que la verdad de mi alma y la mentira de mis realidades que sólo son una…la realidad humana. Tengo 18 y mamá nunca me hablo de esa primavera, me gustan los payasos cuando no se ven como La Cosa, (maldita película de terror que me espantó hasta más no poder) me gusta buscando a Nemo y me la he visto pocas veces, me gustas tú y no te conozco, sólo por el hecho de leer, de leerme, sólo por el hecho de que todos somos seres queridos en potencia, y seres odiados como tiempo que pasa y evoluciona nuestros días.

En ocasiones me siento como Nemo, perdido y encerrado en una pecera, pero a veces me pongo a mirar  alrededor y digo en voz alta…QUE BONITA ES ESTA CARAJADA…

Fin  

POESÍA

POESÍA 

Sopla la ira, un humo rosa, de rosas incendiadas a manos de los locos,

Que danzan con ellas y queman sus mejillas como un ballet que se queda con pasión en los que perdieron y lucharon, en los que lloraron, y nunca se pararon…Míralos, otra vez están bailando.

Golpea la primavera sus ojos, en ellos hay diamantes que nadie ha logrado ver, las criticas los mataron y tú los reviviste…yo, yo creo que muero, que vivo si tus ojos lloran el fuego de las águilas que cazan a los copos de nieve, esos que son las lágrimas de Gaya.

Bailan con el trigo en sus bocas y el paso de un violín repicoteando el suelo y el viento, la tristeza que se corta. El ayer ya no hace más parte del tiempo, porque el tiempo anda borracho, él, junto a todos ellos, también está bailando, agitando la cerveza que congela los calores, que aviva las pasiones.

Humo rosa, y tú que pateaste a los locos por fin has dejado de ser una cuerda que ata la certeza a las cabezas, y vuelas como el humo que quema y se vuelve malva, que arrulla a los que duermen diciendo te quiero y pronunciando tu nombre.

Los cerezos vuelan, como vuelan las rizas y las iras, las paciencias, los amores. Hoy no nos contenemos, hoy todos con todos gritamos tu nombre. Baila con nosotros, hermosa y bella poesía.

Nunca más invierno

Nunca más invierno

Siempre con la prisa del invierno, y ahora entre la nieve cayendo a modo de granizo en una patria en la que no nieva nunca, yo soy el que pregunta a dónde vas. No como en aquella vez en la que tus labios se escondían en un París grotesco, en un barrio nunca soñado, yo corrí y no te espere. Ya nunca más esa vez…A dónde van los niños sopesados por la guerra, a dónde van esos que caminan por los pabellones a paso citrón y un lucro cesante, quiénes, quiénes eran esos que caminaban con una Magnum apuntando a sus cabezas, con los soldados de izquierda y a veces algunos de derecha.

Tus labios ahora son como esas fresas que tanto te gustaba comer, o las cerezas que comías cuando tu madre te daba por hablar bien el alemán, ahora dónde vas tú, que te montas en ese tren, tren verdugo. Ahora dónde iré yo sin tu Chanel y olor a coco impregnando mi piel.

Corren, corren los niños entre la nieve de granizo. Este año el invierno azota fuerte los abismos, y las putas muestran menos, a causa del frio, ya no grito tanto tu ausencia puesto que mi garganta ha perdido la bulla y el frio ha congelado mis ganas con mi ronco tono causado por el mismo. Pero, aún te sigo viendo, montándote en ese tren de ganas y sueños que cayeron como una galaxia en la pupila del que ya no mira y no es ciego. El muerto piensa constantemente que cuando te piensa suele vivir, yo soy ahora el muerto y el astronauta que se perdió en el espacio, abandonado por su nave… ¿recuerdas cuando jugábamos a los astronautas?, caminantes de la luna, en la que los cráteres llamaban a nuestros besos infantes, escondidos, escondidos de nuestros padres. Ellos nunca lo toleraron, que tu piel fuese mía, que corrieras con tu boca del color de una fresa y el sabor de las cerezas, hacia mí.

Los años pasan como las letras que tanto te dedicaba, y que ahora retroceden como una historia en tu nombre. Los faros alumbran la noche y los arboles corren con sus raíces, persiguiendo al murciélago que vuela entre los faros desafiando la luz… ¿recuerdas que te encantaba mirarlos?, esos que ahora te visitan en ese tren que montaste…como me hubiera gustado ser riel para atorar y demorar tu partida.

Quiénes, quienes serán esas niñas que corren con sus cachetes pecosos, corriendo, corriendo lejos a donde la nieve posa y en el paso siguiente cubre de neblina la vista del espectador. ¿Recuerdas cuando te dio varicela?, tus cachetes pecosos como los de aquellas niñas no lograban calmar tu júbilo sin pijama. El viento suele llamarte, como una obra que inspira y comienza mis monólogos, el comienzo de la obra que te llama.

Ahora, esas niñas por fin me dan la cara, son los seres que corren con sus ojos sin lágrimas, ellas también se montan en ese tren, en el mismo en el que tus ojos no se despidieron. Pero tú si lloraste, acostada en la cama antes de partir, con tus besos de caricias, con tu piel de ceniza que lleno mis ojos de alérgicas lágrimas.

No te vayas a ese tren de olvido, mejor vuelve tu mirada…mejor…quédate con migo, y no mueras, y no llores. Vuelve a reír, con tus ojos de nieve y el calor de un nunca más invierno.

Fin  

Ilusiones

Ilusiones

En las palmeras se hospedan mis ojos, que miran arriba, que miran azules bordes celestes, sueños que se elevan como una bailarina de cristal, que al final cae y se rompe, como cuando el cielo se rompe a llorar.

El fuego canta en el humo que vuela. Mi tabaco muere como una palabra amarga en tus labios…una esperanza se va a la par de una intención.

Ando equivocado, en tu amistad encontré un licor extraño, embriagado, embriagado, y en tanta resaca y modorra la sed me impulsa a llorar, sed en tus ojos que lloran una tristeza de años, una alegría tan efímera como tú,

Mariposa de fuego, canto nublado en el cielo…sigo sintiendo la necesidad de los extraños que llaman a mi despojo, al ser hipócrita que se quedó dormido en una palabra que no se lee pero se entiende como tristeza.

Tiempo maldito, no, no me digas adiós, no me hagas decirlo a mí también, no me obligues a odiarte más de lo que te odio, o a quererte cuando te quiero odiar. Tus sueños mueren cuando entro en vigilia, en un estado de drogadicto, de adicto en tus fosas que se llenan de polvo blanco.

En tu sangre en la que bailan sirenas, hay diablillos, que me dopan y que me castigan con lágrimas que no se ven, lágrimas de ácido en la que se descomponen los sueños que acarician mi mejilla, llenándolo de olvido y de recuerdo…lenta agonía, pudor de dolor…oye muñeca, ¿eres real?

El canto de un indígena se escucha, como un rito de trascendencia. No te vayas célula suicida, componente de pólvora en el alma que canta tu partida, tu descaro, tu futura herida en mi lengua maldita, necesitada de tu poso y tu vacío…Una moneda más para un sueño inconcluso, una pregunta más para algo que sé que jamás responderás…me duele amarte, pensarte, me duele sollozar, dormir…despertar.

Y fumadores de opio recuerdan lágrimas y amores, mirando al cielo, el mismo cielo que hoy cubre una palmera  por el que un humo de opio y tabaco, pasa errante y bohemio, pensando y extrañando, al que no está…al que jamás está.

¿Qué miras?

-¿Qué miras?

-Miro, miro un camino de sauces y ritos, de palos de mango y azucenas de vidrio, de hojas de plata, de girasoles celestes que invaden una mirada.

-¿Qué mirada?

-La del recuerdo.

-¿Qué es el recuerdo?

-Es el rio Carare pasando por mis pupilas, una danza mujeril de campos que se extienden, una memoria sometida a un tiempo ya transcurrido…

¿Dialogo o monologo?, llanto de trueno, estruendo de rayos. Matas verdes, coloridas montañas, infinito campo que recorro con el terror concurrido de una memoria de Monet. Pintura en el alma.

-¿Por qué cierras los ojos?

-Porque miro.

-¿Qué miras?

-miro al cantinero que sirve Martini a la bella, y que a mí me embriaga con cerveza, con el sabor amargo del viento que golpea el camino… ¿y quién eres?

-Eso no importa… ¿qué camino?

-El de los rieles que me atan. Casa de campo, olvidos y recuerdos. Los caminos que seguimos, son una filial en tu pecho, pecho de nubes, ceno de agua, niños ahogados, madres sin tierra, y yo que miro y que escribo al otro lado de este dialogo.

-¿Dialogo o monologo?

-Perdón, ¿qué ha dicho?

-¿Cerveza o Martini?

-Martini por favor…a veces suelo hablar de más cuando estoy ebrio. Me embriago por recuerdos y termino en palos de ceniza.

-¿Y qué hacen esos palos?

-Se convierten en olvido.

Entra una mujer…

-¿Y qué haces?

-Nada mamá.

-¿Otra vez hablando solo frente al espejo?

-Y dice mamá, el cantinero, y dices tú, y digo yo:

Efectivamente era un recuerdo, efectivamente era un monologo.

Fin

(-Y ¿quién eres?

-Eso no importa…)

FESTEJA LA HSITORIA

FESTEJA LA HSITORIA

El pueblo anda en ferias,

Tierra latina besa el suelo esclavo de la historia,

Calaveras negras que bailan ritmo de salsa y cumbia,

La tarde que acaba en los cantos de la patria,

Sol que enajena gotas de guerras en el bongo que suena arrastrando cadenas, nubes y soles, lunas y amores.

Yo no bailare ese bongo que tocas, esclavo de abismo.

Duna de roca y muerte, toma joropo y bebe la chicha, aliento a aguardiente, muñeca de trapo,

Tiempo de ocio, retina fija en tu baile, soledad en el timbal.

Celebra, celebra tú, obrero de sangre colombiana,

Celebra tú, chocoano tu feria,

Barranquillero en Barranquilla,

Llora tu fruto y clama tu historia africana,

En el baile peregrino y obrero de tus rezos paganos y Dioses hermosos.

Soldados vietnamitas caminan en el tiempo,

Aspiran olor a napalm y saludan a otras presas, a otras guerras. Norteamericano llora en las piernas de las medallas que se visten de difunto coronel

…

Mi patria anda en ferias y el sol deja caer flores,

Con pétalos de oro que se marchitan en los besos tuyos, antioqueña, rusa y parisina, mujer de canto de hada, que hechiza sueños y vigilias. Colombiana de sangre y beso,

De canto y de historia.

Guerra canta al amor,

Amor de espada que lucha vehemente con los rencores.

Aspira tu coca colombiano, bebe tu aguardiente, y canta con el ruso himnos checoslovacos, tomando vodka y aspirando himnos de tu tierra.

…

Hoy mi tierra anda en ferias gitanas,

Hoy mi sangre circula en los labios del sol, que sonroja los labios tuyos amada mía.

El calor se somete a tu suave mejilla, porque tu piel es una fiesta recorrida por el mundo,

Porque caminas mi paso vagabundo por el mundo, porque sos pueblo y patria,

Montaña de fuego y sudor de guerrero,

Porque eres mundo, eres vida y eres agua,

Porque eres patria, eres mundo y eres Gaya,

Porque eres tiempo, porque eres tú.      

Sometido a ti

Sometido a ti 

Canta la vida como un rojito pájaro que canta la caída

Se queman las hojas, se muere un recuerdo…mariposas rojas como tus ojos. Deja ya de llorar, puedes morir, puedes cantar.

Sostén la mano con el júbilo trémulo de los te quiero, con la belleza de mis labios en tu frente…tus ojos, ¿por qué lloran tus ojos?, cual manantial de apacibles rezos poetas. Poesías que vuelan en tu piel de primavera, llega el invierno como el cálido azote de los postigos que permiten miradas, fuegos incesantes que no callan…pensamientos de fulgores, fueros de tus ojos, sólo tus ojos en los míos, sólo quiéreme a mí, con mi maldito egoísmo, con mi trémula alma, con mi facha y catadura. Hoy no soy poeta, hoy soy cantar citrón que habla de tu distancia, mujer de noche, cortina de fantasmas que soplan con el viento de la noche. El susurro de un te quiero, el pensamiento que dejo en el malva cuando extraño tu piel y mi alma se desgana.

Cuchillo de plástico, insectos que pican, hormigas que andan, cigarro, el cigarro se acaba. Mi barba crece, mi cuerpo es cristal, el detalle habita en tu imagen siendo recordada.  Tu mirada es un mar puro donde mis defectos contaminan, pero en mi egocentrismo tu nunca pertenencia hacia nadie es la sonrisa que se adorna cual guirnalda en el árbol de una esperanza navideña.

Déjame quererte porque sé que puedo hacerte sentir querida, porque sé que en mis defectos la virtud del te quiero sincero es algo con autoría ajena a mi existencia, porque sé que te quiero, porque cuando comienzo a pensar en ti, es difícil que lo deje de hacer.

Canta la vida, y el rojo pajarito…ya volvió a volar.