PRESENTE, HISTORIA, Y LIBERTAD

PRESENTE, HISTORIA, Y LIBERTAD

Hoy, en calles burguesas, y ayer en un pueblo donde el sol azota las calles Santandereanas y aquí las calles Antioqueñas, me dio por escribir de libertad.

De ese día en el que India se alzó en letras y valentía, con el canto de Gandhi, con su cuerpo pobre y su piel acartonada, con su alma rica como mi tierra colombiana, desechando ingleses y amando a la tierra que lo vio crecer.

Todo el pueblo Vietnamita se alza hoy en armas expulsando a los Yankees, lucha Kampuchea y grita libertad. Y Antonio Nariño, El comandante Che Guevara, el poeta Benedetti, el escritor Oscar Wilde, el Norteamericano Roosevelt, y gaya en general, toman tinto mirando la tierra americana, asiática, la patria mundo que corre en la sangre de los masacrados y los luchadores. No gritare venganza por los que han caído en lucha, seguiré caminando por agua y Sabana, pisando dictaduras y recordando fechas. 1819, mi linda independencia, la libertad del negro y del mestizo, de mi abuelo, bisabuelo y tatarabuelo, de Nueva Granada a Colombia, de tus besos a mí amor.

Corren los cubanos a saludar a su argentino, el mismo que derroco a Batista, el mismo que empuño una metralla comunista y luego socialista, el mismo que quiso libertad. Soy americano, pero más que eso, soy humano.

Vengo de África, y lloro al Congo, quiero la libertad de palestina, la paz israelita, que finalice el aquelarre donde se unen las brujas, que juegan con el destino humano, jalando los hilos que llaman a la parca y que Hércules para con la sangre de oro que a su pueblo llena y llama. Volvamos a soñar, volvamos a cantar, donde tu piel amada tierra es la piel que cobija al homosexual, al diferente, al drogadicto, al delincuente. Castiga al que mata, con lluvia y frío, cobíjalo con tu lago de sol, donde el poeta aprende que la poesía es toda la vida, que la diferencia es hermosura. Soy criminal porque robo de los besos que no te pido, con trocitos de vida, con cantos de alegría.

EL AMOR SE HACE EN LA GUERRA, PORQUE EL QUE LUCHA SIN AMOR, NO ES MÁS QUE UNA BESTIA QUE LUCHA CON DOLOR, TAPANDO SUEÑOS, MATANDO LA ILUSIÓN.

El mundo es hermosura, es masacre, es amor. Mira al bebe del negro, ese inocente que bebe leche del seno de su madre y en el sudor de su padre duerme, esperando un mañana. Mira al cordero que corre, a la ballena que nada. Ella también está viva en su tierra marina, de agua, de ilusiones, de misterios y de amores.

Mao Tse, Hitler, Rasputín, Batista, Garabito, Stalin, y otros tantos. Que todos queden en mi alma, con el peso del día que sigue y me hace apreciar cada vez más mi libertad, esa que corre en mi Colombia, en la tierra que cría y que mata.  

Hoy, en calles de desiertos e ilusiones de estrellas de arena, grito con el pensamiento la libertad del cuerpo, de las naciones, la de los sueños que esclavizan a los hombres que son poetas, a los soñadores de la riza, a los amantes del viento, a los que aman y luchan, por la libertad

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Hoy, en calles burguesas, y ayer en un pueblo donde el sol azota las calles Santandereanas y aquí las calles Antioqueñas, me dio por escribir de libertad.