POESÍA
Sopla la ira, un humo rosa, de rosas incendiadas a manos de los locos,
Que danzan con ellas y queman sus mejillas como un ballet que se queda con pasión en los que perdieron y lucharon, en los que lloraron, y nunca se pararon…Míralos, otra vez están bailando.
Golpea la primavera sus ojos, en ellos hay diamantes que nadie ha logrado ver, las criticas los mataron y tú los reviviste…yo, yo creo que muero, que vivo si tus ojos lloran el fuego de las águilas que cazan a los copos de nieve, esos que son las lágrimas de Gaya.
Bailan con el trigo en sus bocas y el paso de un violín repicoteando el suelo y el viento, la tristeza que se corta. El ayer ya no hace más parte del tiempo, porque el tiempo anda borracho, él, junto a todos ellos, también está bailando, agitando la cerveza que congela los calores, que aviva las pasiones.
Humo rosa, y tú que pateaste a los locos por fin has dejado de ser una cuerda que ata la certeza a las cabezas, y vuelas como el humo que quema y se vuelve malva, que arrulla a los que duermen diciendo te quiero y pronunciando tu nombre.
Los cerezos vuelan, como vuelan las rizas y las iras, las paciencias, los amores. Hoy no nos contenemos, hoy todos con todos gritamos tu nombre. Baila con nosotros, hermosa y bella poesía.
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