SAY NO MORE

SAY NO MORE

En la boca de un negro el desecho de un blanco,

En una historia una discriminación, la desigualdad es una indirecta ley que se puso en la constitución de la patria ignorancia.

Come un poco del cadáver. El obrero llora el sudor perdido para que en tu boca comida aguante el producto de la sangre que se derrama, en la economía que camina en países y en mundos de fuego y riqueza. Llora el llanto, se conforma la pobreza.

Se rompen las minas de los besos, en tanto amor no hay una gota de dignidad. Humana dignidad posa en el buitre y el cuervo que borran rastros de olvidos y recuerdos, posa la ayuda que nunca se pidió. Guardamos odio, guardo mi odio, sólo para ti. Sonríe mi amada, es sólo un puñal lo que clavo en tu consciencia…supervivencia, ¿cuánto puedes dar por amor, cuánto puedes dar sintiendo dolor?

Hacer el bien es una etiqueta silenciosa que cuando se vuelve bulla, se vuelve egocentrismo y egoísmo, se vuelve humanidad. Humano estimulo de sangre y piel, humano vagón de celeste mentira, de pesimismo en las cataduras metafóricas de la vida…Realidad, deseo, sueños. En la piel del niño el dolor de un hombre, en el pecho de una niña un bebe que busca el alimento de una madre, de una mujer.

En mis lágrimas una cultura deprimente. Se me tapa el rostro, dónde estás alma de poeta, dónde estás poesía, apacible briza, caminata de fuego, de fueros, de incontenibles despojos, de materias abnegadas de un futuro sin corazón, de corazones frágiles, de huesos de cristal, de músculos sin piel, acartonado y cenutrio despojo de cielo. Lloro con canto, llora el mito en esta vida. Dónde estás piel de idea única, espíritu de cartón.

Mujer, hermosa mujer, tienes el alma del sol, tenes la pasión de la luna. En el hombre se carga el peso de tus ojos, dicha desecha con pinta de endecha, con pinta tristona, con pinta de cielo citrón. Venus, hermosa Venus, la de los mitos, la del dolor, linda Venus, ¿qué haces hoy?…yo sólo sufro tu belleza y me obsesiono en tu andar, precoz andar en partidas, precoz dolor en cariños…te extraño mujer, te extraño vida, cultura perdida, ya no paz, ya no amor…en la boca de la escusa ajena yo sólo quiero decir…SAY NO MORE, SAY NO MORE…no hay nada que decir.

Injusticia de culto mensaje, eufemismo atrevido en la aberrante congoja, en el bongo tocado por el que lee el diccionario buscando un mensaje autoritario, bongo que suena cual vacío en alma con cada toque y cada rose, ignorando los latidos de la hermosa metáfora llamada corazón…date cuenta del dolor, que en la mujer hay un origen a Prometeo, seguro por su belleza se paga dolor, virgen vendita sos.

Piel de muerte, feminismo en el cielo, partos de nubes, abortos en la cara, es la lluvia que no para, es el sosiego en la casa de la desesperanza.

Un hoyo negro en el pecho que succiona estrellas, que come luz, que traga tus ojos…en ellos ya no hay vida…en mi corazón ya no hay realidad.

Foco de vientos que iluminan un camino a tus besos, llévame contigo hermosa utopía,

Donde no hay miseria, desventuras, lágrimas…donde no hay más injustificado dolor,

Y si no me llevas contigo, entonces sólo

…

SAY NO MORE

La flecha del ayer

La flecha del ayer

“El futuro no es

Una página en blanco,

Es una fe de erratas.” Mario Benedetti

Bayoneta de religiones e historias, pensamientos que mueren como una canción.

Hijos de África, de la odiada España. Colombiano de sangre mestiza. Madre cielo mira al ángel obrero, lucha por el pan del día. Mueren las presiones, lucha de naciones, comunismos y socialismos. Muere el mundo, violencia se internacionaliza en la mirada de los muertos y los violentados.

Muere Lenin y remplaza Stalin, llora Rusia y llora Polonia por su nuevo dictador. Gandhi canta por paz, Inglaterra clama su muerte. Canta Uribe por el cáncer de Chaves, quién sabes de que ánimos cantara…Historias de odios en los segundos humanos. Llora el ángel proletario, busca el pan que se escondió en el día de comprensión, día de futuro, día de paga. Cuántos abran muerto de inanición, si en los labios tuyos amado amor, ya no hay amor, ya no hay nada. Esclavo de minucias. La belleza está en el detalle de los que sienten.

Fumamos cultura y aspiramos llanto de injusticia. La casa del niño cae, el viento destruye al niño de lata. Costumbre de futuro mata al canto rebelde que se opone a la mundialización y a la globalización…futuro, tú amenazas como amenaza el ayer del error, creas duda y respuesta equivoca, creas futuro y yo no quiero futuro.

Murió el que miro para atrás porque miro la bala del ayer, porque África murió como murió tu tierra, flecha acecina que ya no mata más que como recuerdo, flecha de ayer, futuro de vida, pasado de escombro. No mires para atrás, nunca mires para atrás.

Y saluda el Che y saluda Oscar Wilde, y saluda Beethoven, y muere Mozart, y mueres tú…te alcanzó la flecha, te alcanzó el olvido…

“El futuro no es

Una página en blanco,

Es una fe de erratas.” Mario Benedetti

Fin

Te quiero, vino tinto y pasión

Te quiero, vino tinto y pasión  

Quiero bailar con ella,
Imitar movimientos desde la ventana,
Condensado por luz violeta,
Llover con la mirada una lágrima en el pavimento,

Y eso que con sus huesos mueve sus manos como tocada por la lluvia.

Suicida ventana que no conoce límites a una canción, ambrosia de tus labios y te quiero en un latido,
Toca las nubes con sólo una palabra y un sudor de sueño y de miradas,
Y desde sus sabanas nos mojamos de tanta cosa, y el nado de Mobi Dick a mi alrededor,
Viejo lobo de mar desde su cama.
Interprete soñador.

Sonido de dolor, son los jaguares Con los lugares de montañas y místicas pieles que son las tuyas, fuego y ceniza quiero yo, lunares de estrellas y mil y un espacios sin contar, pantanos con paisajes y la luces de la noche,
Con su pelo rayo pink de imaginación y droga, y de un vino tinto en la mesa.
Ojos de noche en las calles,
Calles de callejón,
¿Dónde estás?,
Se pregunta al espejo océano,
Que refleja a un suicida sin aliento. Un colgado a manos de la cuerda de briza, y una cerveza en el cajón, y un cuchillo sin sangre atravesándome las venas.

Con su pelo largo, un vago se mira en el mar y se da cuenta
Que solo se quedó en ese lugar,
Donde las noches y los soles hacían el amor, y el insomnio
Conseguía su alimento.
Esmoquin y traje de pingüino,
Hermanos cara dura y tu foto al otro lado de una cámara sin rollo.
Escribir cansa a las letras que no se pueden entender.
Y el sombrero me tapa el corazón...

Ahora si puedo escribir mejor,
Con este mi paisaje de papel que se deshace como yo,
En esta carretera,

Carretera de canto y carreta de manos al hogar,
Cuando sus manos están en las sabanas y en el lado en el que me acuesto,
Cuando su voz me llama y hacer el amor es la respuesta a una propuesta que nunca se hizo.

El carro pasa a toda velocidad.
Solo,
Solos,
Solo contigo,
Sólo quiero ser feliz,
Y abandonar la mitomanía que me hace sufrir,
Ser sincero y como el vino más viejo, embriagarte los latidos y quedarme arrullado junto a ti.

Y rayo pink se vuelve emisión y loca misión,

Verso no tiene sentido,

Realidad no tiene nombre,

Y tus dedos Con los míos.

Un puente al bosque de un beso, del silencio y el terror,

Y un te quiero mi linda princesa alumbrada rayo pink,

Luz violeta y un te quiero al dormir

CORAZÓN DE MUJER

CORAZÓN DE MUJER

Ninfa sin dueño, hada de vientos, droga de sangre.

Calada de mares en tu boca, sal de cielos que destierran y destrozan,

Mueve tu cuerpo huracán sin ojos, a la vista de la ceguera, la albura y la negrura apelan con voz de silencios, con sentidos impuestos en el roce de tu mano, muévete otra vez pistola sin balas, olor de pólvora en la piel, bragas puestas cual distractor en guerra.

Salta la granada y llega a la boca, fresa que explota y en tus pecas conectadas estrellas que vuelan como cometas, brasier que alberga soles, como la metáfora alberga a la concurrida letra, concurrida de ideas barrocas, de sobre excitadas ideas que se mueven como un humo de pipa. Sucia shisha, tabaco con sabor a ron y a tu piel de alucinógeno, hippie hada de montañas, diosa de lujurias. Afrodita en tus piernas habita, potra caída en los ácidos mares en los que Bucéfalo llama a Magno. Emperatriz de dolores, Cleopatra tú, dueña de cunas donde se guarda necesidad y pasión. Llama de hielo, pasión fresca, dolor de viento.

Canta el destierro de la consciencia, canta el mudo para el sordo, una canción sin sentido, un respeto muerto. Llora Morfeo nuestro despierto sueño, nuestra dopada vida. Realidad, aquí no eres bienvenida.

Canta el cielo una lágrima de baba, una lluvia que canta como la sangre en una cortada, un dolor de vida…naciendo, siempre naciendo, después de la penetración virgen por siempre sos.

Flama en tus pechos, en los que albergan los dioses, que toman vino que salen de ellos, alimento del recién nacido, en tu pecho de espinas, de dolorosa proveniencia, mujer de dolores y enquistadas sensaciones, Atenea, hermosa Afrodita, hermosa diosa de muerte, amante de Hades y en mi idea de guerras que espetan deseos, en las noches en las que tu piel llama desde lejos.

Muere el poeta, la dicha se desecha, la droga de tu piel llama al ambulante y al que lo perdió todo buscando tu perfume, tus besos y tu piel de sin retorno. Muere el día, el canto del sonido estruendoso, baila, baila otra vez, sol de manos, calor de palabras, pensamientos que resucitan como un sueño al despertar, con la inspiración del sueño que llamó a tus labios y a tus ojos de utopía…Libertad, en tu locura libertad de manos en tus prendas, de fértiles campos de pasión  y orgasmo.

El combate espera al viento que lo anuncia, espera a la guerra que se desata en tu piel, hormona sin ciencia, corazón de mujer, Ninfa sin dueño, hada de vientos, droga de sangre, diosa de pieles, afrodita eres, mujer por siempre serás.

    

EL PRECIO DE SENTIRSE LIBRE

EL PRECIO DE SENTIRSE LIBRE 

Puedo hablar elegante, puedo ser mezquindad. El ser humano puede ser el orgullo que atiza, que finge majestad vestido de plebeyo.

Rimbaud en las letras de la insolencia. Nena, ¿vamos a visitar el infierno?, si dices que sí no te cubras mucho, me han dicho que hace un calor del demonio...

La sátira en las letras Gustavo Adolfo Becker, se adapta a los pensamientos de rebeldía que dan en mí, que dan en ti, una poesía, una rima de infalible gusto y disgusto, cual grosería y cual insulto…el conformismo es un platillo que el humano no ha podido digerir.
Son cambiantes mis pensamientos, son profundas mis lágrimas.

José Asunción silva hace una nota y se dispara sin más, yo pienso en un poema que recite un final, como una canción de Lennon, “let it be”, deja ser lo que quiere ser, deja morir lo que quiere morir. Pero el hombre necesita ser necesitado, Coelho, con tu optimismo creo que te has equivocado de mundo, la realidad no está  en un estandarte de dos colores, no hay nada que sea sólo blanco, sólo gris, hablando de metafóricos pensamientos claro está, pero tampoco hay un arcoíris, si así fuera estaríamos mareados con ese exceso de información.

El nocturno, el ser nocturno, se empapa de uno de los poemas más famosos de toda Colombia. Benedetti, en tu boda de perlas, en tus poemas y tus historias, ¿escribiste de ídolos como lo hago yo?, ¿notas de suicidio, morir por nadie, vivir sin vos?

Me suele suceder que no estoy aquí, que el melodrama es un Shakespeare que me cuenta una buena historia. Ya no más humano, mi nombre es una profesión, llámame escritor.

Oscar Wilde me habla de su socialismo, Poe me habla de su tristeza llena de consumismos sentimentales, existencialismos….yo, yo no hablo con nadie, únicamente escribo la biografía del viento, pero como él no dice nada…mejor escribo la mía. Qué egocentrismo tan insolente en mí. No tengo nada que contar pero aún así quiero escribir...necesito una vida, quiero una historia, quiero que alguien me saque de aquí. Quién eres tú, cuéntame tu historia.

Hay una cara llorona con la que siempre sueño estando despierto, pienso en personas…seres humanos, estúpidos, inteligentes…pienso en sueños, pienso en ti, y en este gasto absurdo de papel, me compruebo que el consumismo llena al comercial de la existencia. No hay nada que decir, quiero un poco para sentir...una película estaría bien, pero no sería real…el precio del sentir

Fin

   

YO VS. YO

YO VS. YO

Nunca he vivido del orgullo, o más bien, ya no vivo del orgullo, y aunque tenga una vida buena, sólo quiero eclipsar los pensamientos, dejar morir al pensamiento y con él a la acción.

Siento que la vida puede ser tan bonita y que aunque esas cosas bonitas, algunas de ellas, me toquen a mí, todo no es más que un sueño, un sueño, una mentira en la que puedo respirar.

No me meto en líos muy grandes pero siempre vivo en una abatida sin nombre, en un cansancio de filial interminable. En los besos, las caricias, las palabras, las memorias, sólo encuentro libros escritos, pedacitos de historias más parecidas a una endecha o a una milonga con lágrimas, pero en esos libros no estoy yo, están mis mentiras, mis mascaras de alegría, y esta mi reflejo, el del espejo, aunque suene raro, no estoy yo, jamas lo estoy. Por eso siempre me dicen que guardo tristeza en mis ojos.

Pero no me gusta pensar en ser el lastimero, en pensarme a mí como la victima de las situaciones, porque sé que no lo soy, y odio pensar que la gente puede pensar eso de mi sólo por no hacerme entender de la manera adecuada…como si la muerte solucionara todos los problemas, y dice mi pesimismo, ojala, ojala.

A la mierda todo el mundo, a la mierda las opiniones, que viva el egoísmo sin nobleza, del que yo padezco, eso sí, la nobleza no se acomoda en mi como otras cosas. La tristeza y la admiración son dos cosas que con mentiras y verdades pueden ser tan ciertas como los momentos de alegría, en los que respiro y me las doy de poeta, con la vida desecha. Con la muerte a la izquierda, con la vida a la derecha…Nada me quita este dolor, quiero morir, pero soy preso del pensamiento, por eso no quiero que se muera mi cuerpo sin que primero se muera mi pensamiento.

Pero…intoxicarme no sirvió de nada, las pastillas me volvieron presa de las miradas de los que no decían nada. Un día sin problemas, eso es lo que quiero, y con problemas no me refiero a los problemas del exterior, bueno no a todos los que son de ese tipo, sino más bien a los problemas de mi cabeza, de mis neuronas envueltas en tristezas, ya lo dije con anterioridad, sólo quiero no pensar porque así ya no importara nada, nada más.

A la mierda todo, incluso este desahogo, porque los desahogos son momentáneos, muy bonitos, pero a fin de cuentas…momentáneos.

OPINIONES

OPINIONES

En secuencia, el tiempo avanza haciendo valer la memoria en el intelecto de los seres.

En el aprendizaje cognitivo la teoría cartesiana de pienso luego existo se vuelve in-aportante cuando el ser toma concepción. Cuando desarrolla pensamientos que se envuelven en el ambiente, no sólo pensamientos de origen en la supervivencia, sino más bien centradas en el origen mundano de las cosas, un pensamiento de índole existencial que sobrepasa al pensamiento que se desarrolla en la acción de velar por la existencia. Estos pensamientos ajenos a dichas situaciones en las que el pensamiento se ve obligado a adaptarse y evolucionar, pueden ser llamados sentimientos, de lo que podemos decir que el sentimiento sólo es algo de índole ambiental e intelectual, haciendo a su vez incompleta la frase; “Pienso luego existo”, puesto que en el pensar se hace indispensable el elemento ambiental que garantiza supervivencia, la adaptación y evolución, física, intelectual y emocional de los seres.

Ante lo dicho con anterioridad, podemos también establecer conflicto o duda sobre la idea dogmática que se da en los que alcanzan una capacidad intelectual “valida”, para profundizar en el tema de la existencia, así tal cual los grandes socráticos y presocráticos, que trataban de hallar en un asunto de ascesis subjetiva, de inefable doxa, una explicación inexplicable de lo valido y lo subjetivo, como la moralidad y los valores, entre otros. Haciéndolos a ellos no validos en el pasaporte de lo comprobado, de la ascesis y la episteme en general.

La vida buena no tiene que estar ligada a la verdad, porque como decía el gran filósofo y poeta Federico Nietzsche; “no existen verdades, sólo interpretaciones”.

Pero al decir esto nos vemos forzados a entrar en una aclaración y es que, a todo esto, hago referencia a muchos autores, entre ellos Charles Darwin al hablar de la adaptación y la evolución de los seres, pero es necesario aclarar también que al nombrarlo, no hago referencia a una filosofía positivista, porque como dijo Wundt a manera indirecta con su psicología de los pueblos. El ambiente aunque está rodeado de ciencia, sólo es un completo en este mundo de moneda, en el que por una cara esta lo comprobado y en la otra, esta lo ambiental que desarrolla no sólo lo mental sino también lo emocional. También cuando hacemos referencia a esto hablamos de la Psicología Conductista, fundada por John Watson y que dice que todo estimulo lleva consigo una respuesta, una acción biológica. Estos estímulos pueden ser tanto positivos como negativos y van directamente relacionados con el ambiente.

De todo esto puedo decir que la emoción no sólo es un asunto biológico, puesto que es de aclarar que la falta de emociones si  lo es, también conocida como mutismo. La emoción es de carácter biológico y ambiental, pero la acción puede ser comprendida y manipulada, puesto que el ambiente asigna visiones e interpretaciones, pero como decía el padre del Psicoanálisis en muchos de sus ensayos, el ser humano está obligado a pasar por ciertas facetas que pasarían a ser los cimientos de su capacidad intelectual y social.

Los seres humanos somos cuerpos en potencia, con un objetivo que es la supervivencia, y con otro que es la utilidad social que no puede ser concebida sin una mínima capacidad intelectual. El hombre es títere de la sociedad, pero en sí, guarda valores desconocidos dependientes de la subjetividad ajena, de todos los seres que le rodean, haciendo así posible la existencia de los artistas y de los villanos. Y a todo esto, retomo la frase de Federico Nietzsche; “no existen verdades, sólo interpretaciones”, a lo que puedo decir que las opiniones que dirigen al mundo, son una falta de respeto a la inteligencia humana, el tema de guerra y de religión, son un absolutismo absurdo que absorbe a la sociedad en un poso de decadencia. Lo ambiental debe de estar en conexión con el mundo, sin idealizar las costumbres, al decir esto no quiero decir que este mal hacerlas sino que es ignorante idealizarlas, puesto que al idealizar algo también negamos una mejora, un remplazo de mejores resultados, en la cultura, en la subjetividad y también en la objetividad de una sociedad, en este caso, de la sociedad humana.

La costumbre y la cultura deben de observarse a manera objetiva y reduccionista, a manera de buenos y malos resultados, lo malo no debe de ser aceptado sin antes ser analizado, no desde la subjetividad sino desde el cognitivismo, reduciendo la cultura, la guerra, el fascismo, etc. A estímulos positivos o negativos.

Pero bueno, a fin de cuentas, sólo es mi opinión…

Fin